Quando eu cursava o Ensino Fundamental, tinha uma inimiga mortal: a História.

Isso aconteceu desde que fui apresentada à disciplina - foi ódio à primeira vista. Talvez

por não entender direito o que, em vez de ser ensinado, era copiado do livro para o

caderno sem recurso pedagógico algum. Era aquela aula que deixava as mãos cansadas

e não contribuía para nada. E essa briga durou até o Ensino Médio.

No final do segundo ano, conheci um professor que sabia cumprir seu ofício

brilhantemente. Seu método era simples: contar a história verbalmente, dando como

apoio tópicos assinalados no quadro, para as anotações dos alunos, além dos recursos

visuais, que fixavam a matéria após a explicação. Essa era a melhor maneira de

aprender: entender o que está sendo dito, para, assim, formular o que vai para o papel.

Foi aí que me apaixonei pela História - conhecendo-a, entendendo-a. E comecei

a reconhecer a sua importância. Descobri que, para entender o mundo em que vivemos,

é fundamental conhecer os processos que construíram o que ele é hoje. E, talvez, prever

o amanhã. Afinal, a história acontece todos os dias.

Mas o ápice de minha relação com essa ciência aconteceu no terceiro ano.

Motivadas por esse professor, eu e mais duas colegas nos inscrevemos na Olimpíada

Nacional em História do Brasil, promovida pela Unicamp. A competição consistia

em cinco fases online, que traziam questões e tarefas. A sexta etapa era presencial e

ocorreria em Campinas, SP. Para lá iriam os trezentos melhores do Brasil.

Foram meses de trabalho - no tempo livre, entre rotina escolar e cursos, em ano

de vestibular. Mas o resultado compensou todo o esforço: ficamos entre os finalistas.

Foi um momento marcante para as três, pelo fato de ser a primeira viagem de avião;

por conhecer Campinas e por fazer amizades com pessoas do país inteiro: paraenses,

baianos, cariocas; uma aula prática de diversidade cultural, a riqueza do nosso país.

Provavelmente, o professor Jorge não sabe da importância que teve para mim,

mas essa ciência, que se tornou minha paixão, motivou ainda mais minha escolha pelo

Jornalismo, profissão que é uma forma de levar a matéria para fora da sala de aula.

Entendi que a importância social do jornalista é esta: documentar a história e levá-la,

dia após dia, a quem a constrói - todos nós. Neste trabalho, compartilho com vocês

um pedaço de minha história, representado pelo tecido de uma sacola recebida na

olimpíada.

Minha mãe é costureira. Desde que me conheço por gente ouço aquele barulho de

máquina de costura, o que me faz lembrar de vários episódios da minha infância.

Quando eu tinha uns dois anos, minha mãe tinha uma confecção de roupas junto

com suas irmãs e minha avó. Deve ter sido nessa época que eu a deixei meio louca, deveria

ser quase impossível se concentrar em criar roupas e cuidar de um bebê. Não bastasse tudo

isso, minha mãe também resolveu que tinha que parar de me amamentar. Tudo na mesma

época, pra enlouquecer, não?

Claro que não me lembro dessas coisas, afinal eu tinha dois anos de idade; mas a

situação foi tão engraçada que minhas tias me contam a mesma história desde sempre.

Toda vez que eu queria leite, dizia para minha mãe que queria um “duzinho” sim, era desse

jeito que eu pedia para mamar – Mas eu não podia mais mamar. Então, segundo minhas

tias e minha mãe, eu gritava a tarde toda pedindo um duzinho, só mais um duzinho,

enlouquecendo-as. E assim foi durante semanas a mãe estava determinada a “tirar o peito

de mim”, como se diz; só não esperava que fosse tão difícil.

Uma tarde, no meio dos barulhos das máquinas e dos meus gritos, me balancei

tanto, pedindo um último duzinho, que caí do carrinho de bebê. Foi um susto grande, mas

nada de mais aconteceu. A irmã mais velha da minha mãe, a tia Eliene, certo dia decidiu

que iria ajudá-la com essa história de não amamentar mais. Disso eu me lembro, deve ter

sido tipo um trauma, mas funcionou.

A tarde ia como de costume elas costurando, eu chorando, a mãe me acalmando, e

por aí. Até que, depois de tanta insistência, minha tia resolveu terminar com meu

sofrimento. Foi assim:

Eu disse: - O mãe, só mais um duzinho, por favor, é o último, juro!

Mina tia disse: - Vem comigo, Rafa, eu te dou um duzinho!

Lembro que eu fui atrás dela com toda a felicidade que o mundo, naquele momento,

representava pra mim, Ela tirou o peito e me deu. Eu mamei com toda a força e vontade de

um recém-nascido, mas nada saia de lá. Nada! Ele mentiu não tinha leite, me fez sofrer. Sei

que parece exagero, mas, naquele momento, eu sofri. Aquilo era tudo o que eu mais havia

desejado nas últimas semanas – como minha tia pôde fazer aquilo comigo?

Eu não quis mais saber de mamar foi minha vingança contra minha mãe. Decidi

esquecer e esqueci tudo aquilo. Hoje, minha mãe, minhas tias e minha avó ainda costuram,

são ótimas costureiras. A confecção e meus choros acabaram, mas os barulhos das

máquinas continuam presentes em nossas vidas até os dias de hoje.